Toutes les flèches oubliées reviennent et réintègrent
Le carquois sombre du cumulus. Toutes ces batailles
Perdues. Le champ du ciel s'ouvre à nouveau
Pour que les fantômes des tribus mortes crient
Et frappent le troisième millénaire de leurs éclairs
mauves.
Marche au milieu. Ta poésie fait cage de Faraday.
Rapacité est injure au rapace. J'ai rêvé d'un saloon
Où les massacres aux yeux de verre étaient têtes
D'Indiens, femmes, enfants, trophées aux cheveux
Poussiéreux, vies empaillées. Marche au milieu.
Ta poésie est paratonnerre. Le ciel est échevelé
D'éclairs en Arizona, pupille injectée au Montana.
Black Hills au loin pailletées d'or par l'orage.
Marche au milieu des idées qu'il faut foudroyer.
Les mots sont des arcs en retour consentants,
Les livres d'histoire des cumulus qui couvrent
La terre entière.
Mets-toi sous un arbre et récite tes vers.
