Si je ne peux signer cette lettre
de mon nom, comme certains
d'entre vous me le reprocheront,
c'est pour une raison simple : je
l'ai perdu, comme tout ce qui
faisait ma vie. Exilé à un bout du
monde, loin des consommations
de nos existences remboursables
par petites mensualités, ruiné par
les banques, leurs organismes, les arnaqueurs de la grande distribution
et le cannibalisme d'un système qui aiguise nos appétits
pour mieux nous avaler, il ne me reste que ces mots, que nul ne
pourra détourner.
J'avais choisi de garder le silence, de rester en douleur avec mes
erreurs du passé, atterré de me retrouver là, sur les bords du
Mékong, dans une misère que je ne pouvais imaginer. Mais en
voyant ces enfants mourir, ces femmes agoniser au labeur, ces
vieillards se saouler pour leurs quarante ans, j'ai compris que je ne
pouvais plus me taire.
Le capitalisme anonyme, de partout, signe ses infamies : il tue des
millions d'humains, il fait de la planète un vivier de clients sans
joie, décortiqués par des truands cupides et des élus d'affaires.
Si nous ne faisons rien, si nous nous taisons tous, honteux dans
nos solitudes complices, l'humanité, asservie et surendettée, ne
survivra pas à ce siècle.
