Il avait besoin de reprendre son souffle. Mais plus
il respirait et plus il avalait de la fumée. À la faveur
d'un souffle de vent, il découvrait le clocher de
l'église qui se consumait doucement dans le ciel. À
sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d'une
petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se
mêlant aux craquements des flammes et aux râles des
maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la
seule touche d'humanité dans ce lieu meurtri. Une
humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait,
sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt,
que ces sanglots lancés dans les cris du ciel
avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire
que l'on pouvait survivre à ça ! Mais combien de
temps ?
Des cadavres qui sortent des murs cinquante
années après leur mort ; un manuscrit inachevé qui
agite les esprits et l'ombre du maquis plane une nouvelle
fois sur le plateau du Vercors.
