Rodaya ou le fleuve du sang
Nous discutions en flânant le long de l'estuaire de la Garonne quand Aya s'empressa de me dire : « Dites bien à Hector et Paula que je pense beaucoup à eux et que je les embrasse très fort... » Ses paroles m'émurent.
J'étais sur le point de repartir pour l'Afrique. Depuis le début de notre promenade sur le quai bordelais, Aya cheminait dans le labyrinthe de ses émotions, serrant sur son coeur le souvenir de son Rodolphe...
Que de bouleversements, en effet, nés d'une rencontre nocturne, quelques années plus tôt, sur les allées du vieux quartier européen de la capitale africaine ! Lui, l'infirmier français, elle, l'étudiante ivoirienne - que séparent l'un de l'autre les moeurs et les coutumes relevant de leur culture propre - vont vibrer d'une infinie tendresse que la mort, seule, déliera brutalement.
Dans ce récit où, de temps à autre, se côtoient et s'entrechoquent préjugés ethniques et rumeurs avérées ou latentes, le désir amoureux, nourri du plaisir des sens et de la bonté du coeur, s'exalte au gré des événements et des émois vécus lors des incursions en forêt et dans la savane. Ce voyage intérieur va conduire les deux jeunes gens jusqu'au Djoloba ou fleuve du sang, étape mythique et emblématique de leur aventure sentimentale.
