Marcher en Amérique était impossible, m'avait-on assuré. Ils connaissaient
tous l'Amérique, j'étais le seul à mal la connaître. Personne,
vraiment personne ne marche en Amérique, même pas dans les villes. Si
je m'y risquais, je deviendrais aussitôt un freak, un hors-la-loi, les shérifs
me plaqueraient contre leur voiture, jambes écartées, les bras en croix,
comme dans les films, avant de me jeter en prison. On me conseillait
vivement une voiture, une moto, voire même un cheval. Je ne sais pas,
disais-je, je préfère marcher. J'étais l'idiot d'Amérique.
À rebours des voyageurs qui arpentent les États-Unis d'une côte à l'autre,
Wolfgang Büscher a traversé les Grandes Plaines de la frontière avec le
Canada au golfe du Mexique. Au fil de son cheminement, de ses rencontres
et de ses découvertes, c'est tout l'imaginaire européen sur l'Amérique qui
se trouve confronté à une réalité sauvage et âpre.
Le massacre des Indiens, les villes fantômes, l'immensité de l'espace et
la mythologie du Far West nourrissent ainsi un récit singulier, véritable
redécouverte d'un continent aussi lointain que proche.
