Depuis toujours, Mme Augusta fait commerce des livres. Elle n'a pas de boutique, elle ne vend que sur catalogue et par correspondance. Des textes anciens, des éditions originales et rares, des objets pour bibliophiles. Elle s'est souvent demandé si les bibliophiles lisaient les livres qu'ils achètent, au risque de les abîmer.
Son catalogue joue à la fois sur la sobriété et la richesse des commentaires : « Petit in-quarto, reliure cartonnée, tranche mouchetée, dos lisse orné de filets dorés... » Pour les profanes, cela ne signifie rien ; en revanche, les initiés se régalent.
Si l'on veut vivre du commerce des livres anciens, il faut en acheter à bas prix : Mme Augusta hante les salles des ventes et les brocantes. À une époque, il lui arrivait de fouiller les poubelles : les gens jettent de véritables trésors.
Parfois on fait appel à elle : « J'ai la bibliothèque de mon grand-oncle à céder, ça vous intéresse ?
- Je déménage, je dois m'alléger : ça vous intéresse ? »
Ça l'intéresse.
Dans la veine de Patricia Highsmith, Roald Dahl ou Stephen King, trente-six nouvelles corrosives, souvent drôles, parfois glaçantes, et à la chute toujours... venimeuse.
