Pendant que le liquide s'écoule lentement, tombe
goutte à goutte, s'invite dans tes veines, tu penses à ton
enfant, ta petite fille Awa - qui signifie Ève -, une première
femme dont le son de la voix intubée te laissait
toujours coite. Quand on ne peut échanger par la voix,
on trouve d'autres moyens de communication, plus irrationnels
; un mode de transmission qui est en prise
directe avec l'âme, qui mobilise toutes les intuitions,
toutes les forces extraordinaires. Awa est attachée comme
une esclave à son petit lit. C'est, t'explique-t-on, pour
qu'elle ne puisse pas détacher les perfusions qui trouent
de part en part son petit corps. Cela te sidère, qu'un tout
petit être puisse déjà se sentir enchaîné, voilà qui t'épate.
Tu es fière d'elle. Elle est bien du pays des Barbares.
