Ce n'est peut-être ni une fiction, encore moins une prémonition.
Peut-être est-ce un récit, un journal, simple et
dépouillé, de notre réalité présente.
Certains d'entre nous rêvent d'une île, où tout recommencerait,
où le désespoir resterait sur le continent. La question
n'est pas de savoir s'ils ont raison. La question est de savoir
ce que fera chacun de nous le jour où nous n'aurons plus
le choix. La question est de savoir si, aujourd'hui, nous
avons le choix.
La question est de savoir ce que feront nos enfants d'une
lucidité mortelle. C'est que la lucidité n'est pas un poison
dont on puisse se mithridatiser. Mais son absence est un
venin qui étouffe l'humain en nous.
Y a-t-il aujourd'hui des humains qui vivent sur Danaé ?
Quand sont-ils partis là-bas ? Et que devenons-nous pendant
ce temps ?
Peut-être n'ai-je pas écrit ce récit. Peut-être m'est-il parvenu,
dans une bouteille lancée à la mer par les derniers
humains qui, déjà, ne vivent plus parmi nous.
Alors qui sommes-nous ?
