L'herbe rase, l'herbe haute. Fugue à Saint-John Perse

Courbure du rêve. Lièvre de vivre, de bondir. Revenir en arrière. Redevenir le temps d'une image l'enfant, tirer de son trou la tristesse aux longues oreilles, la lancer loin, bouquet d'étincelles

Le choix de l'éditeur

À feuilleter le recueil de Laurent Cennamo on serait tenté d'interpréter ainsi le titre qu'il a lui-même donné à son travail : aux poèmes de la première partie, élancés comme les cyprès d'un paysage italien, l'herbe haute ; aux petites proses qui s'attachent à l'ordinaire des jours, l'herbe rase.

Mais la vérité du livre que j'ai la joie de publier est plus subtile que cela.

Si l'écriture verticale du poème évoque ces moments où l'art nous porte au-dessus de nous-même, il est aussi des vers pour dire « l'herbe lisse » sur laquelle fuse un ballon de football ou « la fleur fauve à ras de terre ». Et les proses de l'auteur, si sourcilleuses dans leur juste saisie du réel, s'ouvrent à leur tour sur un vacillement d'être : « Je ne sais plus très bien où je suis, qui je suis ». Un doute si beau, si tendre, comme l'herbe de l'existence sous le vent de la poésie.