« C'est aujourd'hui la star incontestée des labos de recherche, le coproducteur de la théorie du genre, le gourou de Judith Butler, de la Gay Pride et des pédagogues ; accessoirement, l'auteur en sciences humaines le plus cité dans le monde, aussi connu dans son genre que les Beatles. Un saint, a fucking saint, "un putain de saint", pour reprendre l'expression de David Halperin dans son Saint Foucault (1995), adulé de part et d'autre de l'Atlantique. [...] On n'en finit pas de célébrer le retour du fils prodigue de la philosophie qui a brûlé la vie par les deux bouts avec une prodigalité somptuaire qui n'aurait pas déplu à Georges Bataille, faisant réentendre par-dessus les siècles le rire de Démocrite, un rire plus diabolique que l'original, celui d'un vieux sage qui aurait été contraint de lire Sade et de consommer du LSD. Prémoderne et postmoderne. Un pied au Collège de France, l'autre en enfer. »
Et si Michel Foucault nous avait tous bernés ? À l'heure de son entrée solennelle en Pléiade, n'est-il pas temps de lui arracher les innombrables masques qui lui assurèrent la plus longue réplique possible sur la scène médiatique alors qu'en off, sa philosophie avait depuis longtemps rendu l'âme... Tour à tour anarchiste, gauchiste, marxiste, tapageur ou occulte, nihiliste, antimarxiste explicite ou caché, technocrate au service du gaullisme puis néolibéral, sous quelle identité ultime saint Foucault voyage-t-il dans la postérité ? Ne prêcha-t-il pas constamment le vrai pour le faux ?
C'est d'une arme légère mais redoutable que l'écrivain et critique François Bousquet, fidèle à son esprit de pointe, rend les honneurs à l'une des icônes les plus incontestables de notre époque.
