Lui, c'est David Wong. Son meilleur pote s'appelle John. Fans de ciné, ils bossent dans
un vidéoclub minable et, à leurs heures perdues, règlent des «situations inhabituelles».
C'est lors d'un concert qu'ils rencontrent le Jamaïcain : un énergumène passablement inquiétant
qui fait essayer à John la sauce soja, une drogue aux effets radicaux. L'histoire se termine
à l'hôpital, et la police ne tarde pas à s'en mêler : il semblerait en effet que tous ceux qui ont
pris ce soir-là la drogue du Jamaïcain soient morts ou aient disparu.
On aimerait vous raconter la suite mais on n'est pas tarés, nous. Disons qu'il sera notamment
question d'une chienne extralucide, d'un téléphone-hot-dog, d'une balle qui aurait dû tuer
mais en fait non, de monstres à faire passer Lovecraft pour un boy-scout atrophié du cortex,
d'une conférence apocalyptique sur le paranormal à Las Vegas, d'une télé qui vous regarde et
de tout un tas de rencontres non euclidiennes - avec l'apocalypse en potentielle toile de fond.
Vous voulez savoir ce que serait Le Livre sans nom si Hunter S. Thompson l'avait cauchemardé
dans la baignoire d'une chambre d'hôtel ? À quoi ressemblerait un roman écrit par Quentin
Tarantino si ce malheureux s'était défoncé à l'acide en croyant gober des Smarties ? Bienvenue
dans le monde de John : le mec qui risque fort de mourir à la fin.
Véritable phénomène de l'édition outre-Atlantique, John meurt à la fin, dont a récemment été
tiré un film culte, est un roman à l'imagination délirante, sans aucun équivalent terrestre :
le seul livre capable de vous coller la frousse de votre vie et de vous faire hurler de rire
en même temps.
