L'homme qui croyait encore aux cigognes, l'homme qui avait perdu sa femme, l'homme dont les jambes faisaient le tour de la terre...
La femme qui trouva son homme allongé sous un baldaquin, la femme qui riait et pleurait en même temps, la femme qui ne savait pas non plus d'où venaient les enfants.
Autant d'histoires du soir pour les grands qui ont toujours peur du noir.
Il était une fois un homme qui aimait tant les enfants qu'il aurait aimé en avoir un.
« Peut-être qu'un jour, j'aurai un enfant », se disait-il, et il attendait, mais en vain. Tout le monde avait des enfants absolument épatants, qu'ils promenaient dans des poussettes. Il n'y avait que lui qui n'arrivait jamais à se reproduire. C'était à désespérer : il était le seul chez qui rien ne poussait.
- D'où vous vient cet enfant ? demandait-il aux mères.
- De mon homme, disaient les mères.
- D'où vous vient cet enfant ? demandait-il aux pères.
- De ma femme, disaient les pères.
- Et toi, d'où tu viens ? demanda-t-il à un petit garçon.
- De chez moi, dit le petit garçon.
« C'est à n'y rien comprendre », se dit l'homme. Où les hommes peuvent-ils bien trouver leur enfant avant de le donner aux mères ?
Et où les femmes peuvent-elles bien trouver leur enfant avant de le donner aux pères ?
« C'est la cigogne », disaient les mères, et elles riaient.
« C'est la cigogne », disaient les pères, et ils riaient.
- Et d'où est-ce que tu venais, avant de venir de chez toi ? demanda l'homme au petit garçon. Des nuages, peut-être ?
- Vous, vous croyez encore aux cigognes ? demanda le garçon.
- C'est tout ce qu'il me reste, dit l'homme.
Puis il rentra chez lui et déposa un morceau de sucre sur le rebord de sa fenêtre.
- Qu'est-ce que vous faites ? demanda la femme depuis la fenêtre d'en face.
- Je donne à manger aux oiseaux, dit l'homme.
- Quoi comme oiseaux ? cria la femme.
- Viendra qui voudra, grommela l'homme, et il se dépêcha de refermer la fenêtre.
