Je suis retourné devant la villa, à l'orée du bois de Vincennes, pour comprendre. À la recherche de l'image d'un moment volé. À la recherche de quelques instants partagés. J'aimerais pouvoir écrire sur ces instants aussi. Faire le trajet en sens inverse. Revenir au point de départ. À cette station de métro. Et puis elle. La revoir elle. Qui était-elle vraiment ? À moins que je n aie rêvé tout ça, ma Lolita. Le temps de ce mois de décembre est froid et humide. Je n'ai pas pris mon parapluie. La pluie bat le pavé en rythme. Mes personnages de papiers se révèlent sur la pellicule. Je vois trouble. Je ne sais plus quoi penser... Et j'en suis malade, même si je ne suis que le spectateur après tout...
Détournement de majeur en « La » mineur. Le récit flotte entre les eaux troubles d'une double réalité. Celle d'un écrivain embarqué dans une sombre histoire où la fiction rattrape la réalité. Où ses personnages deviennent les témoins à charge de sa propre histoire. Intimiste, voyageur, prenant, ce roman de Thomas Degré entraine le lecteur dans un univers très particulier. qu'il serait vain de décrire ici. Surtout, sans musique pour accompagner le propos. Un texte de la collection Magnitudes qui devient au fil des pages une mélodie incomparable.
