«Regardez bien la photo de classe. Le grand
à gauche, c'est Frank Assana. Il aime bien
calotter les sixièmes dans le couloir. Celui à
droite qui regarde méchamment, c'est
Boubakar. Il ne finira pas l'année scolaire.
La jeune fille au centre s'appelle Lolita. Lolita
Garibaldi, une boule à facettes à elle seule.
Sourire fuchsia, chignon laqué L'Oréal,
pendeloques à tous les étages dont le plic
ploc incessant signale que mademoiselle
s'est enfin mise à écrire. À côté de Paul qui
tient l'ardoise de la troisième E, il y a Cyril.
Il sourit, comme toujours. Mohammed, lui,
ne sourit pas ; il ne peut pas sourire parce
qu'il n'a plus de dents.»
Chronique douce-amère de son expérience
de prof débutant, le livre de Noam Soulat
dresse le portrait d'une vingtaine d'adolescents
d'un collège de ZEP, des enfants tantôt
insupportables, tantôt malicieux et attachants.
Extraits de copies, billets écrits à la barbe de
l'enseignant ponctuent un récit tout en finesse
où alternent humour décapant et émotion.
En filigrane se dessine un autre portrait : celui
d'un jeune enseignant, un peu gauche,
un peu gaffeur et finalement pas si différent
de ses élèves. Un Petit Nicolas côté salle
des profs.
