La sanction

«La mère a fait un rêve. Elle sortait de la chambre où sa fille était alitée. Des infirmiers lui apprenaient dans le couloir qu'elle était dans le service des grands délirants et qu'elle devait aller à la pharmacie acheter pour sa fille, une boîte de sept cent comprimés qui devaient servir pour sept cent semaines. On disait à la mère : «C'est pour un long traitement. Vous en aurez au moins pour sept ans.» Décor de cauchemar : une tempête. Un ciel très noir. Le ciel était à l'intérieur de l'hôpital. Sa luminosité blafarde éclairait les lits, transperçait les murs et les fenêtres. La fille était allongée sous l'orage blanc. Son visage paraissait absent, son corps, sous le drap, semblait immatériel. On aurait dit un être immolé sur une table de sacrifice.»