Je meurs de ne pas mourir : mémoires de porcelaine

Lisez vite, je vais bientôt me briser. Je suis si fragile !

Mais avant, je voudrais vous poser une question qui embrouille mes pensées de porcelaine :

Que feriez-vous si vous appreniez que les choses ou les personnes sans valeur, creuses, légères, cassées ou recollées qui vous entourent, menaient à votre insu une intense vie intérieure ?

Moi, le cassé et recollé, je mène une intense vie intérieure : j'aime et je me révolte, j'observe les choses et les gens, je ris, je pense et puis j'écris, aussi.

Ça me détend ; j'oublie le creux de ma vie sans Dieu.

L'écriture sert d'exutoire à mon amertume : passer d'un salon élégant et bourgeois à une petite brocante de province, c'est psychologiquement insupportable ; d'autant plus que je n'ai pas de psychologie.

Lisez, vous m'enlèverez une épine du pied.

Spinario.