Une histoire vraie. Celle d'un petit Algérien, né à Toulon en 1962,
l'année même de la fin d'un conflit cruel. Lui ne sait rien de tout ça,
mais il se sent de trop, ici ou là-bas. Il n'est pas malheureux. Il s'est
créé son monde : la nature, les fruits maraudés, la chèvre dont il boit le
lait, un chien, son seul ami, et sa cabane où il entasse ses trésors. Il n'a
rien, il voudrait tout. La famille ? Nombreuse : la mère, toujours
enceinte, lavant, jardinant, faisant cuire l'éternelle galette ; les soeurs
aînées enfermées dans une chambre couverte de photos de leurs
idoles ; le grand frère, passionné de mécanique. Et le père - ah ! le
père - absent de l'aube au soir, travaillant dur... mais présent quand
même : c'est lui le chef. Le père n'aime pas qu'on lui résiste. Le petit
Mohamed, lui, n'aime pas qu'on lui donne des ordres injustes. Mais la
famille se resserre brusquement dès qu'un de ses membres est en butte
au racisme, bien répandu dans ce département du Var...
