L'écrit d'Avignon

Au-delà du sommeil est né le rêve, Entre l'innocence de mon enfance heureuse, Comme une photo suspendue à une épingle à linge, De feuilles mortes en feuilles mortes, Et l idéalisme inexorable d un petit quarantenaire Venu en Avignon convoquer toutes ses idées, Souvent contraint à des choix cornéliens. Doucement, je suis tombé un jour Sur une fleur qui me cachait son nom ; Une fleur que j'invente depuis si longtemps Que fatalement, elle me ressemblerait Comme deux gouttes d'eau encore attachées ; Une fleur qui serait « mon inaccessible étoile » Si j écris tant de soirs fardés de lune, Ensorcelé par un piano tout énamouré, C'est aussi pour contempler le spectacle des mots Pour satisfaire mon démon des mots... Avec en filigrane cette question : Pour étudier le bonheur, Faut-il être doué ?