«D'autres verraient le visage d'Anna, la pluie reviendrait sur les forêts de Sibford Gover... Je touchai le rebord de son chapeau jaune. Quelques gouttes tombèrent sur ses pommettes, descendirent sur ses joues, l'une se perdit au coin des lèvres, s'y logea, immobile et perlée, avant qu'elle ne la chasse d'une pointe de langue. Pourquoi sommes-nous si jeunes? J'approchai mes doigts de ses joues, les laissai doucement glisser sur la peau lavée, brillante, mes doigts ne quittaient pas la trace qu'ils faisaient sur la peau rose et brillante, mes doigts brillaient, propres, nacrés sur la peau souple et lavée, ils allaient, descendaient, remontaient avec lenteur jusqu'au coin des yeux, rejoignant les mèches blondes qu'ils décollaient de ses tempes, redescendaient vers le coin des lèvres douces, sang affleurant dont j'eus envie de chercher les perles tendues sous la peau légèrement fendillée, comme une écorce, prête à s'ouvrir. J'insistai de mes doigts sur ses lèvres tendues qui avaient trop à donner, se détachaient de sa figure, s'approchaient vers moi.
Elle saisit mes doigts de ses lèvres, les enferma dans sa bouche, les mordilla avant de me les rendre dans un éclat de pluie et de rire. «Allons, avançons»».
Un Français et une Anglaise, Quentin et Anna, se sont connus enfants. Ils fondent leur paradis dans les vertes collines des Midlands sur deux rêves, l'un pour le cirque que leur a transmis le père d'Anna, l'autre pour l'écriture.
Devenus adultes, désaveuglés des enchantements du premier âge, ils essayeront pourtant, par le cirque comme par l'écriture, de reconquérir l'Olympe, d'éterniser l'Eden. Pourquoi est-il si difficile de faire ce que l'on aime? Peut-on passer des années sans s'accorder au sens que l'on donnait à sa vie?
Anna, c'est le parcours cocasse, insensé, saisissant d'un homme et d'une femme qui croient, chacun à leur manière, lancés à la poursuite de l'insaisissable, que c'est à soi-même qu'il importe de rester fidèle.
