De la France et de trois cent mille dieux fumants

On trouvera ici tout ce qui manque ailleurs. L'auteur n'a pas voulu priver le monde de quelques aperçus qui intéresseront les stratèges, les géopoliticiens, les rhéteurs, les amoureux et de façon générale ceux qui s'affolent pour un rien. Il se flatte de mettre la sérénité dans ces caractères étroits qui attendent qu'on les dilate.

Car on n'a jamais mieux respiré que dans ce livre dont chaque phrase fonctionne comme les batteries de la Moskova.

Elles font des trouées ; grâce à elles, les obstacles n'en sont plus.

De la France a donc deux ou trois qualités. L'auteur, qui ne se les exagère pas, n'a fait que les cueillir sur son chemin d'altitude ; il fallait juste allonger le bras. Il offre ces fleurs et ces fruits sans autre ambition que de proposer des parfums et des saveurs aimables. On aimera.

Certains cœurs plus gale et corniaud que la moyenne laissent croire que ce livre contient des choses très vilaines. Ils me permettront de leur dire qu'ils ne se sont pas regardés.

P.L.