Laurine Rousselet fait sa révolution, mine de rien, mine de tout si l'on songe à l'inépuisable veine qu'elle ouvre dans le gisement langagier. Nous pouvions déjà en percevoir les branles et les saccades à l'écoute de ses derniers écrits. Avec L'été de la 31e, elle en déploie les fulgurances, auxquelles elle donne la direction de l'absolu, au départ de ses tournis. D'un soulèvement l'autre, elle se met, corps et âme, dans l'état de ne plus s'aimer que comme une Violence s'exerçant sans compter sur la sordide réalité des dépôts et consignations d'être. Sa révolte, somptueuse, commence à faire date dans l'histoire, toujours contrariée, du désir qui vient à la Femme d'occuper sa vraie dimension, ainsi que le voudrait ce qu'elle comprime, en ses entrailles, d'arts intra-utérins, cette démesure-là, encore bien ignorée, en attente d'une délivrance.
Marcel Moreau.
