Sur les cinquante et un mois et demie de guerre, quarante trois environ eurent pour dénominateur commun la tranchée. Exception faite des brèves et sanglantes offensives d'Artois et de Champagne en 1915, de la Somme en 1916 (Verdun fut aussi une bataille de tranchées), du Chemin des Dames en 1917, et de la contre-offensive alliée en 1918.
La tranchée a façonné le Poilu. Elle fut le lieu clos de l'angoisse, de la peur, de l'ennui, le golgotha d'un interminable calvaire.
"Nous avons connu l'incommunicable" a écrit Maurice Genevoix.
L'attaque est mouvement courant, sautant dans les trous d'obus, haletant, le soldat ne pense qu'à l'objectif.
La tranchée est immobilité, attente. Un face à face gris, monotone avec la mort imprévisible. Ici, le Poilu décompte sa vie en jours, en heures. Son existence n'a plus d'horizon - aujourd'hui, à ses pieds un camarade brisé, demain son tour ?
Le sens du devoir, enchaîné dans les mailles de la discipline, le rive à son trou.
En tranchée, la Camarde prend son temps, choisit ses proies, distille goutte à goutte sa boulimie sanguinaire. Les grands sillons de la guerre s'ensemencent du sang des hommes.
Archétype du guerrier de 14-18, le breton paysan représentait une "chair à canons" idéale. Une Bretagne du 19e siècle est venue agoniser dans ces galaries de taupe. Aujourd'hui, les portes de l'Histoire se sont ouvertes toutes grandes pour ces géants anonymes et muets.
