Ma mère juive d'Algérie
La vie tourmentée d'une femme algéroise, tour à tour maman-gâteau, veuve-courage, pied-noir-nostalgie, racontée par l'un de ses fils après son départ pour le pays d'où l'on ne revient jamais.
De la joyeuse casbah judéo-arabe de son enfance à la solitude grisaille d'une banlieue parisienne en passant par le faubourg de Bab El Oued, la destinée d'une femme de chez nous.
(Extraits)... Aujourd'hui, je t'ai perdue, et perdu définitivement mon enfance. Tu as rejoint le pays du Bon Dieu, et moi celui des adultes. Dorénavant, le retour aux sources se fera solitaire, à pas lents, en traînant la charrette aux souvenirs sur la longue route du déraciné. Toute volonté tendue, je ferai en sorte de ne pas dilapider ton héritage, ma mère juive d'Algérie.
Je n'oublierai jamais la leçon de mon maître d'école qui parlait de mondes engloutis et d'espèces en voie de disparition, m'assurant que seul le coeur des hommes possédait la faculté de faire oeuvre de mémoire, et qu'il en était ainsi depuis la nuit des temps.
Nulle autre ambition n'habite ces pleins et ces déliés couchés sur papier nostalgie. Faire revivre ton histoire, ma mère juive d'Algérie, et, à travers toi, tout ce monde disparu, un matin de juin 1962, tel est le devoir que mon appartenance à la communauté juive d'Algérie m'impose. Je l'ai entamé dans la souffrance de ton départ et le poursuivrai dans une douloureuse sérénité où se croiseront et s'enchaîneront mille souvenirs et regrets d'antan.
Au cours de nos chevauchées en pays de là-bas, seuls sur notre île naufragée, la mère que tu étais et l'enfant que je redevenais, nous nous portions secours sans même nous en rendre compte. Notre oxygène s'appelait, alors, Algérie...
