Chaque mois, vers le 15, je commence à paniquer. Vers le 20, j'ai des troubles du sommeil, je me réveille en sursaut, je me tourne et me retourne dans mon lit. Ma tête est vide, pas une idée, c'est l'horreur. C'est clair, c'est évident, je n'ai Rien à dire. Et d'ailleurs, je sens bien que c'est dé-fi-ni-tif, que je n'aurai Jamais plus rien à dire... Et pourtant, le délai approche, c'est après-demain, c'est demain, c'était avant-hier ! Et je n'ai toujours pas envoyé mon texte pour PrOfiL femme ! Un conte tous les mois ! C'est de la folie ! Cela tourne à l'idée fixe. Je scrute ma propre vie, je bassine mon entourage, je mendie des suggestions, des idées, des histoires. J'utilise mes amis, mes hommes, mes enfants, je les vampirise même. Je me vois, désormais, à l'affût de ce qu'ils me racontent, de ce qui leur arrive, de ce qui peut, à leur insu même, me fournir une matière pour le «conte psy» de PrOfiL, mon obsession. Je suis désormais rivée à ma chronique comme Sisyphe à son rocher...
Mes amis supporteront-ils longtemps encore la cannibale avide d'aventures fraîches que je suis devenue ? Et moi, jusqu'à quand vais-je endurer de cohabiter, au cœur même de mes émotions, avec ce double cynique qui saisit son stylo quand je voudrais tendre les bras ou sortir mon mouchoir ?
