Fleur d'août
- Je peux vous parler franchement, monsieur ?
- Allez-y.
- Ma fille est jeune, c'est une enfant fragile et confiante. Je ne sais pas ce que vous lui voulez, peut-être juste vous amuser...
- Non Tina, je vous assure. Je sais que j'ai dix ans de plus qu'elle. Je sais que tout ceci est brusque, et que vous pouvez vous poser des questions. Je ne la connais que depuis quelques jours, mais je suis amoureux. Je ne l'ai pas touchée, savez-vous ? Je souhaite lui faire la cour. Et maintenant que je connais la mère, j'aime plus encore la fille.
- Je ne suis qu'une vieille dame.
- Vous avez soixante-huit ans, Tina. Peut-être allez-vous vivre encore trente ans ! Alors non, décidément, vous n'êtes pas vieille.
- Mon corps est vieux.
- Votre corps raconte sa vie. Pourquoi un livre rempli serait-il moins plaisant qu'une page vierge ? Il y a des gens qui aiment lire les histoires, Tina.
- Vous plaisantez.
- Non. Quelqu'un posera sa main sur votre peau et y déchiffrera les mystères d'une femme. Car vous êtes une femme, Tina, et mieux encore : vous êtes l'histoire des femmes.
