La république de mes vingt ans

Un jour de novembre 1942, ce devait être le 11, qui n'était plus férié, nous suivions un cours de physique ou de chimie, peu importe, avec ce même professeur. La scène se passait dans la partie alors récente du lycée, dont les fenêtres ouvrent sur la place Wilson. L'enseignement se déroulait selon le rythme habituel. Bien que donnant sur le carrefour, l'amphithéâtre était silencieux. Nous étions au troisième étage et la place était vide de circulation. Vers dix heures, nous allions être d'autant plus surpris d'entendre une sourde rumeur. Faible d'abord, puis s'amplifiant jusqu'à couvrir la voix du professeur. Bruits de moteurs mêlés à une atmosphère de foule. Notre attention, totalement détournée par ce vacarme insolite, avait déserté le cours. Le prof lui-même ressentit le caractère exceptionnel de ce bruit. Il alla vers la croisée, l'ouvrit et se pencha sur la place.

Un hameau de sept maisons, à la limite du Limousin et de la Marche : le Vistrat, commune de Saint-Laurent-les-Eglises, près d'Ambazac. Une petite école, avec sa cour, son mur de clôture.

Les premières années jusqu'à douze ans, puis l'enfant peut atteindre le sommet du mur et découvrir le monde : Paris, la mer... 1936 ! Mais après 1936, il y a 1939, 1944... Au carrefour des routes à l'école du Vistrat, ainsi qu'au lycée Gay-Lussac de Limoges, les événements heureux et tragiques vont se succéder. Des amitiés vont se nouer, des illusions se perdre, des combats se mener.