Un provincial Monte à Paris pour découvrir le Salon du Livre. Il a un concept nouveau à y présenter, un microfilm, et un contact : Boris, jeune journaliste récemment passé à la télévision. On trouvera dans cette fiction déjantée, des coups de feu, un cadavre dans un placard à balais, mais surtout une critique amusée d'un univers sous chapiteau, formidable cirque propre à la plus sévère des critiques et à l'autodérision littéraire.
« Le Salon était organisé selon un quadrillage de bataille navale, avec les gros éditeurs au centre, les stands régionaux répartis en bordure de l'axe chiffré, tandis qu'à l'entrée, côté lettres, on trouvait plutôt des tentes et des petits jardins installés à la gloire de journaux ou de revues dont on ne comprenait pas le lien avec l'événement littéraire. [...] Ça ressemblait à une très grande librairie dans laquelle il n'y aurait ni bibliophiles, ni même des gens qui aiment les gens Des nomades intérimaires avaient monté de nombreuses tentes sur l'herbe couleur sang de cette steppe-moquette, et cela aurait pu avoir un charme tout oriental sans ce découpage strict qui suivait un marketing des plus aryens. Très culturel.. »
