Dantzig

Quelques semaines auparavant, toute la famille s'était trouvée réunie chez mes parents. Mon frère et sa femme, ma sœur et son mari, ma compagne, tous nos enfants. Nous sommes arrivés les uns après les autres dans le courant de la matinée de ce beau dimanche.

Dans le salon, au-dessus de la commode, nous avons découvert le tableau de mon père.

«Mais enfin, Papa, tu ne vas pas laisser ça ici ?» a supplié ma sœur.

Ma mère nous prit à témoin et l'interpella :

«Abel ! Je ne veux pas de ton camp de concentration dans le salon !»

Se tournant vers nous :

«Il n'en fait qu'à sa tête !»

Je ne disais rien. J'avoue que je trouvais ça monstrueux, ces fils de fer barbelé, cette baraque et cette silhouette solitaire. Comme un reproche.