Bord de canal. Bord d'île. Bordel. Dispensaire, tunnel.
Quels que soient ses avatars, dans les marges de
Fort-de-France, c'est toujours un espace clos, carcéral
et cancéreux, qui, à petit feu, ronge les personnages :
Francis, le dealer mortifère, se la joue petit caïd ; Clara,
la putain au coeur gros, rêve de rédemption bourgeoise ;
Jimmy, l'aspirant artiste, piétine, les ailes déjà rognées.
Et le narrateur rumine, aussi piégé que ses amis.
Autour de ce quatuor en cage tournent d'autres tristes
sires. L'oncle Pépi n'est qu'un marchand de sommeil.
Le «bon docteur» Farrias palpe et pelote. Valérie joue
les intellos en attendant sa chute et Petit mari,
fou d'amour fou, s'offre en victime expiatoire.
Bal des damnés en Martinique, loin des clichés
de carte postale.
Une langue drue et torrentielle, de méandres et de
ressac, belle comme une hémorragie, nomme la tragédie
mais aussi la dignité de toute aventure humaine.
