« Ce qui intéresse l'homme, c'est l'homme. » Cette pensée de Pascal plaisait fort, dit-on, au cinéaste François Truffaut. Pourtant, au lendemain de la Seconde Guerre mondiale, l'être humain n'est plus au centre de l'art. L'homme de chair, de sang, de désir, d'émotion, n'intéresse plus la Modernité ou si peu ! La plupart des artistes tenant le haut de la renommée se passent de lui, l'espace de leur toile, comme s'ils en avaient honte. Hors la signature, on le cherche en vain.
Entre 1954 et 1964, Raymond Moretti est donc une exception. D'où vient-il ce jeune innocent qui ose proclamer n'être pas un peintre mais un homme qui peint ? Cet anachronique dont l'oeuvre en est encore à conter le tourment de l'âme humaine, sa souffrance, ses chants, ses secrets ? Ce solitaire capable d'exprimer, jusqu'aux confins parfois de l'incandescence, ce qui, dans le spectacle de l'homme, s'obstine, à contre-courant de la mode, à le fasciner ?
Porteur et dépositaire de l'originalité fondatrice, celle de la nuit des temps, Raymond Moretti apparaît alors, entre 1954 et 1964, comme le dernier phare allumé sur la citadelle humaine.
