L'éléphant est mort : récits d'Afrique de l'Ouest

« Tétanisé en position de tir, mes muscles tremblent et ma vision se trouble. La sueur me brûle les yeux. Je m'essuie le front en essayant de garder mon calme tout en fixant la tête de l'éléphant qui pourrait disparaître en un instant sous l'effet d'un bruit suspect ou de la moindre saute de vent. Quand, pour la troisième fois, je reprends ma visée en remontant de l'oeil vers le trou de l'oreille, il murmure enfin l'ordre libérateur. Le coup de feu claque, assourdissant. L'éléphant foudroyé d'une balle en plein cerveau bascule sur le flanc dans un fracas de branches brisées. Il est mort avant même d'avoir touché le sol. Mort dans l'exécution d'un acte de chasse parfait. Mort sur l'autel du désir des hommes, de leur orgueil, de leur vanité. C'est fini. Je viens de pénétrer dans le cercle des chasseurs d'éléphants. Je viens de franchir le seuil du palais du big five. Je viens de gravir, pour la troisième fois, ce sommet de la grande chasse. »