Pas de rendez-vous cette après-midi. Les deux clients prévus se
sont désistés. Madame Riboud est grippée et monsieur Ligière
est resté sur le quai à Paris. Il vient de lui téléphoner de la gare
de Lyon.
Elle sourit en l'imaginant dans la gare déserte, entre les rails
vides, silhouette noire et immobile à la Magritte, sa petite
serviette à la main. Pas un faux pli, ni à ses habits, ni à son visage.
Rien qui dépasse, étonne, attire le regard.
- Ce n'est pas grave, lui a-t-elle susurré. Nous reportons notre
rendez-vous la semaine prochaine. Bien sûr que je ne vous en
veux pas. Vous n'avez pas le pouvoir de faire avancer les trains
en grève.
Il ne viendra pas aujourd'hui. Monsieur Ligière ne viendra
pas ! Elle crie, bat des mains comme une gamine dans la cour
de récréation qui a gagné à la course ou aux billes. Sa voix éclate
dans la pièce silencieuse. Résonne, se multiplie, se divise en
notes grêles ! Elle rit. De ce temps devant elle, vide, libre.
extrait de La Boîte de Greenaway
