J'ai pas tué Gérard, enfin je crois...
Dans ce jubilatoire « road-movie » de la vie, façon polar, notre héroïne, Franckie Apfelstrudel, se retrouve un beau matin, dans une cuisine, entre un picoleur cacochyme, un bipolaire pubescent et un criminel dégarni, totalement à son aise et loin, très loin des donneurs de leçons.
Bon, ok, c'est vrai, l'autre jour, elle s'est quand même réveillée avec deux cadavres sur les bras, Gérard et Marie-Edwige... enfin... elle croit. Les a-t-elle fracassés dans leur lit ou est-ce Kevin - qui ne s'appelle pas Kevin mais Archibald - qui les a occis à coups de trompette ?
C'est qu'elle est troublée aussi, la Franckie, par ce paquet de blé tombé des Schnock.
Puis, y'a Monsieur Brahim que Franckie va récupérer dans son mouroir, flanquée du Kevin et d'un Socrate dépressif, en conduisant, sans permis, une voiture dont le coffre cache une terrible surprise...
Des décédés à la chaîne, de troubles expériences de sites de rencontre, un opportuniste docteur Kahn, une meute de carpes fluorescentes, une constipation chronique aux conséquences spectaculaires... des dizaines de pépites que Franckie, battante mélancolique, se fait un plaisir de déballer sans retenue dans cette tendre confession...
