Ne pas dire le mot d'emblée, attendre qu'il remonte des humus intérieurs nourris du toucher de la paume du monde ; attendre que le mot s'impose à ses lèvres toujours à pas minuscule, comme l'inscription de la lettre qui ouvre chaque strophe du poème ; attendre que le mot déploie du désir : l'invention est ce désir qui désire le désir.
Alors, après ces temps d'interstices, de tâtonnements, de fente broussailleuse, ça se dit ; ça se dit un peu comme surgissent du fourré, ou plus mystérieusement de la fourrure du monde, la renarde, la louve aux membres jaunes et son loup gris, ou plus tragiquement « l'ogre - la mort ». Et ça se dit, éperdument, comme un dit d'amour dans l'odeur du sauvage et de la peur toujours là : on a peur un peu / on y va quand même.
Des poèmes dressés dans le quotidien des jours, qui s'écrivent dans une stricte chronologie, et qui racontent et témoignent, comme dans les fables, avec des aulnes, de la forêt, des renards, des loups, des fleurs, des juments, du multiple, de l'envers et du dialogue. Des poèmes d'une grande économie - poèmes dénudés, poèmes du resserrement du sens, poèmes du silence des mots, poèmes du surgissement d'un blanc pour s'accomplir dans une langue autre. La langue qui est autre avec les autres. Le mot pense le corps et incarne la pensée. Il n'est jamais vu comme une esthétique graphique ou sonore. Il est le mot venu du ventre. Peut-être est-ce le silence du mot que Mira Wladir aime le plus. Pourtant, elle sait aussi étirer son poème sur la page, en proses longues qui scandent le temps infini d'un présent reconduit en un autre temps, inventé par l'espace désirant et qui disent, de façon plus narrative, l'aventure du vivre dans la rencontre.
