Je me demande s'il existe un dieu. Pas forcément un vieux mecton qui s'insurge
au moindre pet de travers, mais quelqu'un, quelque chose au-dessus de nous, une
force obscure qui nous observe et s'amuse à triturer les fils de nos existences.
J'espère que oui. J'espère au moins que quelqu'un prend son pied à voir nos
genoux s'écorcher, à regarder s'effacer les mirages, à écouter crever les espoirs,
à mater les déchéances et les dégringolades, j'espère que nos maux servent au
moins à divertir un vieux type qui s'emmerde tout seul sur son nuage. Parce
que si la douleur existe pour la douleur, la souffrance pour la souffrance, la
mort pour le simple plaisir de gonfler le bide des vers un beau jour, s'il n'y a
personne pour donner un tout petit moignon de sens au truc qui chaque jour
pompe un morceau de notre moelle épinière, se faire sauter le crâne dans les
hortensias reste encore le comportement le plus sensé de tous.
Léonard Baudry a vingt-quatre ans. Enfant, il perdait sa mère. Plus tard, il a
coupé les ponts avec son père. Il perd son job. Puis son appartement. Il trouve
un banc. Il perd sa dignité. Il tombe amoureux. Il perd la tête. Il rencontre
Robert, une vieille cocaïnomane cinglée au coeur tendre. Ils volent une voiture.
Et ainsi de suite.
On s'attache à ce dur à cuire très fleur bleue qui perd tout ce qu'il aime, et
même ce qu'il n'aime pas, qui traîne son cafard gouailleur de piètres élans en
échecs célestes.
