Ça va
Ça va. On pourrait s'arrêter là. Tout y est. Ou bien continuer. Jusqu'à la fin.
Jusqu'à aujourd'hui, j'ai continué. Ça ne veut pas dire que j'ai fini. Que je suis fini.
La continuation n'est pas la répétition. J'ai beaucoup continué, toutes ces années passées dans mes écritures, mais ne me suis pas répété tellement. Rarement plus de deux fois ! N'y suis pas allé voir ! Et puis, je n'avais pas à me justifier. Ça va.
Ça va !, qui est le titre d'un beau poème de Vladimir Maïakovski, exaltation de l'avenir, de la révolution. Bien loin de la politesse convenue dans l'expression, camouflant l'indifférence à autrui sous un rituel creux.
Qu'est-ce qui m'a pris de faire ce livre à ce propos ? Pensé à Flaubert, auquel je voue une admiration principale, dont pour une ligne « écrire un livre sur rien... » Moi, c'est un livre du ça va, qui est une forme de rien.
A.B.
