Je me suis déposée, c'est ainsi que je le perçois, dans une chambre d'hôtel d'une ville immense, mais ce pourrait être aussi bien là où j'étais la semaine dernière, là où je me rendrai. Une enchilada à peine entamée est posée sur mes genoux, entourée d'une serviette en papier.
L'enchilada, dialogue entre texte et photos avec, dans les rôles principaux : Lydie Lee, la commanditaire de l'enquête. Fern alias Fernande, détective à son corps défendant, tenue de bourlinguer de ville en ville. Camille Doctobre, qui a disparu sans laisser de traces. Et, dans les rôles secondaires : le voleur du Lavomatic, des témoins plus ou moins fiables, un père, un ex-mari, des femmes qui vivent leur vie, un illusionniste... Le lieu : la ville, celle-là ou une autre, les hôtels d'ici et d'ailleurs, un autocar, un taxi, les repaires urbains de celles qui se trouvent mieux entre elles. Le temps : une parenthèse, vraiment, mais dilatée aux dimensions du voyage par le perpétuel mouvement d'une pensée qui s'indigne de l'effacement des femmes.
