La dernière fois que j'ai cru mourir c'était il y a longtemps
« Devant mon assiette vide, l'escalope de dinde et les haricots verts du dîner avalés, je fais défiler les photos du bout des doigts. Je me vois - muscles des cuisses saillants sous les leggings, quadrillage des abdos, chaque rigole un petit miracle de biologie et de patience. La bosse d'un biceps, la veine d'un coude, les épaules fières. Je fixe ce corps qui n'apparaît qu'en photo et jamais devant le miroir, cette silhouette insaisissable qui, quand j'essaie de l'observer en vrai, quand je baisse les yeux sur mon ventre et palpe mes bras, devient immanquablement plus grasse, plus molle, infiniment plus empotée que la mécanique longue et fine qui se dessine à l'écran.
« Je choisis le quatrième cliché, celui que Caleb a pris lorsqu'il m'a dit d'arrêter de sourire. J'imagine que c'est à ça que je ressemblais ce matin quand j'essayais de me concentrer juste avant le record, quand j'ignorais les sonneries répétées de mon portable et les appels au secours de Camélia. J'ouvre Instagram. Contrairement à ce que beaucoup de mes abonnés semblent croire, je n'abuse pas des filtres. Je n'aime pas tricher. Je me contente d'augmenter la luminosité pour corriger l'éclairage de la salle qui me donne la jaunisse. »
