T'es sûre que tu ne veux pas mon mouchoir ? Si ? Tiens. Ma veste n'a pas
tout pompé. Qu'est-ce que tu es jolie quand tu souris à travers tes larmes !
Un soir pourpre, identique aux autres, descend
majestueusement sur l'éternelle histoire.
Un petit garçon perdu cache ses sandales sous un massif
de bougainvillier pour courir dans la brousse.
Il n'a cure des serpents et ses pieds sont cornés.
Il a des aventures dans la tête, que lui raconte son coeur
et qui rythment ses foulées.
Il ne pleure pas sur la mort qui est à l'autre bout de la vie,
si loin, si loin.
Et puis d'abord, la mort n'existe pas.
Seule l'absence...
Dernier mot. J'ai rentré la mine du stylo et l'ai posé sur un coin de table où
il a subi le sort de tous les stylos : il a disparu. C'est leur fatalité. La muse
aussi prit ses congés et mon errance, de nouvelles modalités.
