« Dans cette décharge à ordures ne passe aucune procession. Et ces hommes et ces femmes n'iront se promener nulle part. Parce que ici, ils ont leur refuge, parce que leur misère est une vaste prison. Parce que la peur, l'indigence, l'habitude ou la paralysie disent à leurs jambes qu'elles ne doivent plus obéir, qu'elles ne doivent pas s'éloigner. [...] Et nombreux sont les camions qui sont passés devant nous avec leurs nuées de charognards affolés et les gens accrochés à leur allure cahotante. [...] Mais Carlos est resté ici. [...]
" Regardez, prof ", a-t-il insisté. Et il est resté en extase, à contempler le vert, le noir, le jaune, le rouge... Surpris et émerveillé de voir la beauté qui est sortie de ses mains. " C'est beau, hein ? " [...] a-t-il dit.
Tant de soirées à nous réhabiliter les yeux et les mains, et l'humanité, la nôtre. Art, création, respect, au milieu de tant de choses qui hurlent, pourrissent et meurent. Nous, nous tous, d'une façon ou d'une autre, nous faisons une révérence au sacré, à force de patience, en découvrant ensemble la beauté.
Et ce cimetière de couleurs, cette décharge à ordure des hommes, vu d'en haut, n'est peut-être rien d'autre qu'une tapisserie géante jetée aux pieds du ciel. »
