Nous volerons à notre place, Evguéni ; notre juste place d'hommes. Au centre des éléments. Portés par le souffle de notre machine, nous naviguerons sur les vagues de la toundra. Puis lorsque celle-ci prendra fin, sans nous arrêter, sans même ralentir, nous poursuivrons sur la mer elle-même.
Glisser sur le relief, s'appuyer dessus. Se laisser porter, simplement. N'être que nous même, c'est là toute la beauté, mon ami ! Nous ne sommes pas des oiseaux. Nous n'avons pas besoin de leurs ailes immenses. Des moignons suffiront. Nous ne sommes pas des poissons. Nous pouvons nous défaire de quilles et de nageoires. Le sol, Evguéni : le sol ! C'est lui que l'on doit regarder pour voler. Plus nous descendrons et mieux nous volerons. Compresser l'air sous un ventre de fer : là est le secret. L'empêcher de fuir. Capturer le flux et boire ses humeurs. Sous nous le compacter. Le plaquer sur la terre. Il est si mouvant, si éparpillé. Alors l'absorber. L'apprivoiser, puis ne rien craindre par-dessus la steppe immense.
