Large avant-goût de l’ouvrage sur le site de l’auteure www.anny-martine-b.net.
Une rare anthologie de poèmes vouée aux plaisirs de la table et aux joies épicuriennes. NON UN GUIDE CULINAIRE mais de la poésie alléchante et enthousiaste, écrite autour de la cuisine et du vin par des cuisiniers, de grands auteurs (Ronsard, Boileau…), des chansonniers, de simples particuliers amoureux de leur spécialité régionale, ou des phénomènes — ainsi se définit Raoul Ponchon : petit homme à l’appétit pantagruélique, poète plus prolifique que Victor Hugo, et journaliste, il tient une chronique d’actualité en vers «empreinte de son esprit malicieux».
À son habitude, Anny MARTINE-B. fait preuve d’une intéressante diversité dans le choix des œuvres qu’elle présente, et qu’elle propose accompagnées de commentaires didactiques ou anecdotiques, et d’illustrations ad hoc (noir et blanc).
Cette anthologie est un délice à dévorer, déguster, grignoter, et à offrir à ceux que l'on veut réjouir.
LE MOT DE L’AUTEUR :
Vous vous demandez qui a inventé le terme «gastronomie» ? qui est l’auteur de la profonde formule «Quand mon verre est vide je le plains, quand il est plein je le vide» ? Vous rêvez d’ambiances chaleureuses ? Vous brûlez d’entendre les «chansons à boire», les «chansons à manger», et les traits d’esprit de gastrolâtres versificateurs ? Alors je vous laisse en compagnie des poètes de ce volume : ils répondront à vos attentes.
Vous ferez connaissance avec eux ici (extraits et Description de l’éditeur). Sur mon site un PDF vous donnera une vision d’ensemble du recueil.
[…]
Oui, le baba se saoule sans vergogne,
Au milieu d’une assiette, humide, s’étalant,
Tandis que près de lui, dans leur boîte en fer-blanc,
De honte et de dégoût tout confus et tremblants,
Les gâteaux secs regardent cet ivrogne.
« Voyez, dit l’un des gâteaux secs, un ancien
— À ce point ancien qu’il est même un peu rance —
Voyez combien
L’intempérance
Nous doit inspirer de mépris,
Et voyez-en aussi les déplorables fruits :
Victime de son inconduite,
Sachez que le baba se mange tout de suite.
Pour nous, qui menons au contraire
Une vie réglée, austère,
On nous laisse parfois
Des mois…
Que dis-je, des années entières,
Goûter la paix dans notre boîte en fer. »
Cependant, une croquignole,
Jeune et frivole,
Et même un peu folle,
Une croquignole songe à part soi :
« On le mange, mais lui, en attendant, il boit.
[…]
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[…]
Palpitants, crépitants et crevant sur le gril,
Les boudins sifflaient mieux que merles en avril ;
Les tripes sanglotaient tout bas dans leurs terrines ;
Des fumets nourrissants montaient dans les narines,
Le gigot se vautrait sur les oignons confits,
Les poulets écrasaient leurs lits de salsifis
Et les doux ris de veau, couchés dans leurs coquilles,
Semblaient en mijotant caresser les morilles.
Le cuisinier disait : « Cela sent bon ! Je crois
Que mes hôtes tantôt se lécheront les doigts. »
Bientôt le tournebroche, huilé comme un athlète,
Malgré ses soixante ans prit sa part de la fête,
Ahanant, chevrotant et toussant par moments,
Chantant de petits airs surannés, mais charmants,
Cependant que suant dans sa peau blanche encore,
La dinde à chaque tour de broche se colore.
[…]
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[…]
On dirait le gazouillis grêle
D’une source dans les roseaux,
Ou l’interminable querelle
D’un congrès de petits oiseaux.
Mais cela n’est pas. Que je meure
Sous des gnons et sous des trognons,
Si ce ne sont pas des oignons
Qui se trémoussent dans du beurre !
[…]
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[…]
Le Beaune m’agite,
Le Bordeaux m’excite,
Le Pomard me séduit ;
J’aime le Tonnerre,
J’aime le Madère ;
Mais par caractère,
Moi qui suis pour le bruit…
Lorsque le Champagne
Fait en s’échappant
Pan, pan,
Ce doux bruit me gagne
L’âme et le tympan.
